As paredes parecem
estar mais próximas
a cada expiração.
As fechaduras parecem
ter olhos.
Mãos tentam me puxar
para o fundo da cama,
enquanto o ar é impedido
de entrar pela
boca da janela
que insiste em se fechar
testando o meu fôlego.
No armário parece
que tem alguém
misturado às roupas,
fazendo movimentos
que me dão arrepios.
Preciso fugir.
A porta não se abre
foi trancada pela
chave das síndromes.
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